Em branco...

Em branco.

Errei milhões de vezes,

e foram tantas

que não dou conta de contar.

Como? perguntarão os puros,

aqueles que tenho procurado

para derramar os meus pecados:

quase anjos,

que nunca erraram,

que não pecaram,

que nunca estão,

que nunca vejo,

que não caíram,

que não amaram,

que não perderam,

que não mataram,

mas não viveram.

Onde estão?

Procurei em um milhão de ombros,

e perfumes que se misturaram

com o perfume de meu corpo,

de meu copo,

do suor de meu despudor,

mas não encontrei o confessor.

Alguém que não tivesse pecado

como eu, andado por descaminhos

a devassar os medos, a se entregar

a devassidão que chamam vida,

à solidão acompanhada dos perdidos,

capitaneando noites,

consumindo os dias,

para a vida fazer sentido.

Desisti.

Esperarei outra noite qualquer,

a mesma bebida no copo,

o mesmo sorriso na boca,

o beijo de outra mulher

a quem chamarei de princesa,

a quem não direi o meu nome,

a quem calarei os meus versos

enquanto esqueço de mim,

e dos erros que nunca confesso.

Sigo aparando esquinas,

pois o  tempo é veloz,

é complexo,

é remédio e algoz

que faz poesia de pedaços de ser

de pedaços  de mim

sem rimas.

Nele coloco de molho minhas dores,

a as desbotadas cores do que não fui capaz

de entender, de resolver, de perdoar,

nessa longa caminhada dentro da noite

iluminada por rápidas lembranças

que um dia irão se apagar.

Junto com elas, a vida.

Não há em mim o desencanto

por não ter achado o confessionário.

Fui louco, fui demônio e fui anjo.

Na vida, não fui mero figurante.

Nela, não passei em branco...


(julho 2015)